* * *

Одинокий выстрел в осеннее небо в осеннем поле
в даль уходит, забиваясь гвоздем в одиночество листьев,
в одиночество следа в грязи, позабытого Кем-то (не боле)
или чьей-то печалью с печатью столетий и словом "завистлив".
Кто не вспомнил сравнить этот взлет в перспективу полудня
с тем, поодаль бредущим в пальто цвета пыльной изнанки,
не имеет значенья чего, в тихом хаосе будня?..
Но уж речь не о нем, а о том, что сентябрь для него (вид приманки)
Растянулся неделей на пять или шесть вопреки
календарным догматам и кисти руки,
и тому, что набьют на асфальт каблуки -
хоть бы старт октябрю. 
                       Облаков пантеон
и бессмертье заварки во взгляде из чашки,
позабытый мотив, шум сентябрьских крон
не напомнят о тех, кто когда-то был вроде бы счастлив.